Foglie morte

 

e vennero le sere

i mesi gli anni.

i giorni gli stessi

gli attimi le attese.

vennero – le foglie morte

le estati bianche

gli inverni bluintenso

i tanti aprile.

la memoria – quella sì

morta e sepolta.

poi – prima

che le immagini sbiadissero

equazioni, specchi

cose incomprensibili

dietro quest’angolo di strada

color rosa.

te ne stavi a scegliere le parole

ad una ad una

ma - tutte in fondo

vivevano di vita propria.

 

 Francisco Soriano